machixbleu

pepemerino: Hola guapa

Fri, 19 Oct 2012 20:42:30 -0400

pepemerino:

Hola guapa

María

Wed, 10 Oct 2012 11:22:37 -0400

María

YO

Sat, 06 Oct 2012 23:12:00 -0400

feralcatbox: Anyone know the artist? I’m in love with this.

Wed, 03 Oct 2012 17:43:01 -0400

feralcatbox:

Anyone know the artist? I’m in love with this.

meganmcisaac: renee, sleeping.los angeles, california.august...

Wed, 03 Oct 2012 17:40:56 -0400

meganmcisaac:

renee, sleeping.
los angeles, california.
august 2012.

elchacoramirez: La galería de elchacoramirez en...

Wed, 03 Oct 2012 17:25:15 -0400

elchacoramirez:

La galería de elchacoramirez en Flickr.
Fotógrafo Profesional / Cineasta y Videoasta. Desde que el arte dejó de ser Apolíneo y empezó a a ser Dionisiaco la diferencia entre una buena fotografía y un buen polvo es el tiempo del éxtasis. #CHR #PorQueDelArteNoSeComeSeVomita!!!!

Final del juego: Parvadas de la bondad: solidaritud

Wed, 03 Oct 2012 17:22:45 -0400

Final del juego: Parvadas de la bondad: solidaritud:

antoniomarvel:

En esta ocasión, esta sección no la dedicaré a un miembro destacado de esta parvada siempre cambiante, sigilosa, a veces furtiva pero siempre bondadosa. No. Hablaré de una actitud que en muchas ocasiones desvela su identidad como parte de este grupo, me refiero a lo que llamaremos: solidaritud. La…

bentrovatoblog: Alena Dedova in Parc de Sceaux by Caitlin...

Tue, 17 Jul 2012 13:17:25 -0400

bentrovatoblog:

Alena Dedova in Parc de Sceaux by Caitlin Bellah for Ben Trovato.

"Se objeta el voto de la mujer; se dice, señores y señoras (y qué grato es, por cierto, hablar ya así..."

Wed, 09 May 2012 14:26:52 -0400

“Se objeta el voto de la mujer; se dice, señores y señoras (y qué grato es, por cierto, hablar ya así de ellas y de nosotros), que el voto de la mujer no es adecuado. Yo respeto la opinión de algunas gentes autorizadas que tal sostienen, pero considero que el pensar así no es más que una reliquia de viejas cosas, no es sino el trasunto de perjuicios que ha ido borrando el tiempo; no es, en una palabra, sino retraso en la evolución de los pueblos; el voto no es prematuro, porque no puede haber anticipación, porque no puede ser prematuro lo que corresponde a la esencia misma de las cosas, y si la mujer, señoras y señores, es igual en esencia a nosotros, así tenga peculiaridades que su sexo le impone, si la mujer es idéntica a nosotros en esencia, no hay razón para que alardeemos hoy que le vamos a otorgar un título que la propia naturaleza le ha otorgado. Por esencia, la mujer debe tener la capacidad previa de la ciudadanía; si es libre, si tiene razón como nosotros, si la experiencia de la vida nos ha probado que es tan capaz, mucho más abnegada, a veces más valiente que los varones, ¿por qué va a ser prematuro concederle el voto? ¿Por qué voy a considerar prematuro que la madre que me señaló el camino de la dignidad y el honor pueda ir a votar como yo, por quienes ella quiera? (Aplausos en las galerías)”

- Diputado Chávez González Francisco, discutiendo la reforma al artículo 34 constitucional de 1953 (via samnbk)

darksilenceinsuburbia: Fernando Alan....

Mon, 16 Apr 2012 13:11:33 -0400

darksilenceinsuburbia:

Fernando Alan. Favela.

http://www.flickr.com/people/78452459@N00/

Via Jay Mug

spiritguide: Kathleen (by Maga Soto)

Thu, 29 Mar 2012 17:14:06 -0400

spiritguide:

Kathleen (by Maga Soto)

its-teatime: Esther Horchner

Mon, 20 Feb 2012 14:00:53 -0500

its-teatime:

Esther Horchner

Photo

Mon, 20 Feb 2012 00:22:17 -0500

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Mon, 20 Feb 2012 00:17:51 -0500

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Mon, 20 Feb 2012 00:10:37 -0500

Construir un armario no es tarea fácil. Hay que prediseñarlo y...

Mon, 20 Feb 2012 00:08:50 -0500

Construir un armario no es tarea fácil. Hay que prediseñarlo y hacer el proyecto mediante miles de técnicas de construcción civil y legal, se le confiere una arquitectura incierta aunque haya sido muy estudiada, adquiere formas abstractas y se levanta en cimientos poco creíbles. Es un armario fabricado a través de todas las posibilidades pero en él solo caben unas cuantas monedas que expulsadas al azar develan una vida entera de apuestas perdidas y de incongruentes caminos que piden auxilio. En él solo caben algunos abrigos que tapan curvas o que destacan poses que no hay. En él caben apenas algunas bufandas para tapar el cuello que los gritos y el viento han hecho pasar a su dueño que pierde la voz de vez en cuando de tanto gritar. En él también caben algunos cinturones viejos que hacen recordar culpas y castigos innecesarios. Camisetas viejas con sudores inolvidables. Fotos sin nombre de brazos y piernas, mentones, y ojos recortados. Triste pena va sintiendo su habitante que por más que clasifique los ordenes universales de sus pertenencias, algo siempre está roído y la ropa sucia va saliendo como lava por las hendiduras de las puertas que cierran de golpe toda una vida, todo un sentir. Un volcán explota tarde o temprano dejando lagunas negras en un olvido que se vive dentro día tras día.

Vivir en un armario, implica sombras, oscuridad, silencio y desesperación. Cuando entran en él se encuentran con que la nada les está esperando y el vacío da vueltas y vueltas, año tras año, debajo de las cicatrices que aúllan en la piel. Vivir dentro de un armario implica cerrar con llave todas las salidas, respirar sin que se escuche, oír todo lo que afuera se vive y anhelar salir de allí sin esa cruz a cuestas.

Vivir dentro de un armario significa crear otras “fotos” con los pedazos que sobran dispersos por las paredes de otros, las creencias de otros, la perfección según los otros. Es un juego trágico al que se somete aquel que se atreve en secreto a desenvolver su sexo de la manera en que su anonimato le permite. Guarda nudos familiares y los agolpa en lazos de regalo para fingir que nada está pasando. Viste sensato en recato, lustra los zapatos que otros pisaron cuando sintieron algún desliz en sus ademanes y acentos, pinta historias falsas para complacer a los suyos y no hacerles cruzar el puente. Baila sin sabor pues no despliega sus coquetos sentidos en público y sueña y vive una mentira que adquiere forma de pesadilla diaria cuando sube la escalera infinita que le lleva a esa caja rectangular sin número ni nombre. Cerrando esas puertas pasa la vida, con una máscara que no pidió al nacer y con unos disfraces que no le calzan a sus medidas y a sus sentidos más personales. Cruza las calles desapercibido y siente ganas muchas veces de ser pisado por un camión que traiga olvido a sus orgasmos, a su sed de hembra o macho que el corazón no pidió nunca devorar. Tiene secretos más peligrosos que los que su sexo le pide porque no encuentra un acomodo en este mundo que a pesar de confesarse respetuoso y moderno lo que le brinda es una mirada cruel que lo lleva de nuevo a enmudecer en la desolación. Vierte sus lágrimas en frascos de colores para que un día el sol haga el favor de formar un arco iris que de paso a la lluvia y se le perdonen todos esos pecados inventados y lo limpie de pies a cabeza para al fin purificarse y matar a martillazos ese maldito armario que tuvo que construir para desaparecer.

Vivir en un armario hace a muchos hacer maletas con artículos vencidos, disfraces mal cosidos, maquillajes y cremas que disimulen lo que no hace falta; un equipaje pesado que ha de ser usado para habitar la lejanía de un hogar que les ha dado la espalda. Viajes de ida y vuelta, de permanencias y desapegos, de infinidad de historias inconclusas que siempre llevan al mismo lugar. Vivir en lo anónimo le brinda a estos individuos la poca claridad y seguridad para trazar una firma verdadera; olvidan su nombre en los oficios más domésticos y las chequeras, no firman cartas de amor con todas las letras pues se despiden con iniciales o seudónimos y pagan cuentas detrás de una ventanilla oscura o de un teclado. Dormir en secreto duele los sueños y los hace más reales que la propia vida. Un cigarro, un café, vino derramado, un cenicero en la ventana, una planta en decaída curva, una cama sin hacer por culpa de las plumas que se estancan, almohada testigo, una mirada siempre esquiva en solitario, aguerrida, pero sin guerras que ganar, sin retos que vencer porque el armario es un lugar estático, inamovible, un lugar que desde antes de nacer está muerto.

BARAKA

Mon, 20 Feb 2012 00:05:50 -0500

BARAKA

1992

Película documental dirigida por Ron Fricke.

Ver y sentir este documento de vida es un manjar que da respuesta a las preguntas del ser humano cuando se confronta con lo interno, lo sublime, con el origen del hombre que conduce a la razón irrefutable de la muerte.

Este documental filmado en 24 países bajo la batuta de un director de “orquestas” visuales, plasma la relación del hombre con la naturaleza y cómo la cultura y las razones raciales y religiosas lo separan y lo unen al mismo tiempo con el núcleo de la existencia. La producción fotográfica efectiva y sigilosamente planeada demuestra la revelación del hombre con su origen animal y las consecuencias de su transformación dentro de las causas demográficas naturales y esto es narrado en una danza perpetua que lleva del nacimiento a la muerte con una delicadeza que va más allá de las explicaciones que se sugieren en el terreno en el que va rodando la cámara.

En una secuencia bien apacible, el director da comienzo al argumento central de la narración descrita con tal intimidad que se lee en primera persona. Relacionado con lo genético y primario, el “hombre mono”, allí, existiendo, en un lenguaje simple y silencioso, con imágenes en relieve, con profundidad y textura que implican abandono, frío, la soledad y el sentido de la brevedad de ese instante al nacer, con los movimientos y expresiones de un animal que pareciera acaba de descubrir el mundo. Se sienta sobre la maternidad del agua y observa su entorno abismado y asustado.

Luego de una noche estrellada con juegos de luces rápidos se abre paso el despertar de una ciudad con gran riqueza cultural y pictórica, luz cálida que se planta en los muros decorados. Hombres y mujeres descritos de pies a cabeza que trabajan entre humos ondulantes y a la vez otros que danzan clamando al cielo con sus brazos y lanzando bendiciones al aire. Perspectivas de un templo, donde la noche se posa para purificar el cuerpo. Mar, fuego y tierra, los tres elementos determinantes del espejo de este mundo; fuego que calienta la imagen, mar en puntos focales líquidos, y las manos en la tierra desde tomas aéreas para transformarse en rostros de áridos semblantes. Paisajes sedientos donde las iguanas observan las sombras con la pupila poblada de infinito.

Para delinear la vida en estas tierras místicas, aparecen hombres de mirada fija chorreando sudor; cuerpos pintados, danzas comunitarias donde el azul y el rojo bailan sobre esquemas de repetición bajo planos en constante movimiento. Equilibrio y lucha, sentido y fe movilizando por la tierra el escándalo de lo continuo, lo absoluto, lo abstracto, lo oscuro y lo desconocido. Los rituales se repiten, dan razón de vida, son eje de esta historia concebida por todos lo que respiramos el aire del universo y lo interpretamos con el cuerpo.

Grandes cataratas, flamantes, moldeando los blancos puros de la naturaleza oprimidos por la destrucción de enormes árboles, talados, cayendo como piezas de dominó. Vueltas y curvas sobre montañas y planicies para volver a las ciudades pobladas. Del barrio a la ciudad, de la vida a la muerte, de la muerte al fuego para subir a los cielos, del cielo bajamos estruendosamente a las guerras, de las guerras a los rostros del horror y al intercambio de los grises tristes de la desolación.

El hombre de ciudad concluye este trayecto para posarse en las industrias que suben y bajan en lo mecánico con objetos en series, filas trascendentales para la explotación de productos en secuencia descomunal, animados por el fin del concierto, el fin de esta sinfonía que culmina sus acordes con determinantes movimientos hacia esa muerte que los vio nacer.

INICIO AL SOL

Mon, 20 Feb 2012 00:03:36 -0500

Ya tengo 9 años incrustada en México, me vine como las cajas de cartón que transportan los grandes buques. Esas que reciben en los puertos para vaciarlas y darles un arreglo adecuado en cualquier almacén de reciclaje. Imagino que era yo una caja repleta de calcomanías de colores vivos muy alegres, despreocupados e indefinidos. Una caja, quizás con letras borrosas dibujadas en marcador negro ¡frágil!. Cinta adhesiva vieja y nueva como si la hubieran transportado en otras rutas marítimas sin botarla, varios viajes y pocas muestras de daños definitivos. Un hogar de recuerdos y la disposición de no abandonarlos. Una caja fuerte y duradera cuyas tempestades, movimientos bruscos, mareos y veranos inclementes jamás pudieron destruir. Esta caja deambuló por todo el REINO sin poder ser acomodada por completo, sin embargo, los largos fríos fueron congelando algunas piezas interiores dejándole casi inmóvil. Quieta e inmune siguió estacionada en las vecindades del BELLO PUERTO. Apenas le dejaron dentro cajas húmedas de cigarros, tazas de café y libros viejos que sabía de memoria. Tiraron la caja en una esquina nueva, frente a un cine antiguo, donde vio una luz que se colaba por una ranura. Nadie supo cómo por aquel orificio la empezaron a llenar de objetos nuevos y desconocidos y ella se dejó habitar sin saber que sus travesías acabarían definitivamente.

Casi se rompe aquella caja un poco torcida por tanto viaje y vapuleo, pues el contenido de vasos, diarios, objetos viejos de un marinero soñador, películas, ventanas dibujadas con un parque arropado por un árbol único, vehículo de dos ruedas, bufandas, calcomanías de las estaciones del metro, cigarros, tequila, computadoras para el chat, leña para no extinguir ningún fuego, elementos picantes, cintas grabadas, cartas, risas en frascos, asombro y desesperación por un amor. Muñecas desnudas, canoas de río en miniatura, y el viejo mobiliario del Pub de una esquina esculpido en madera húmeda. Puentes y sombras, asfalto rápido en la carrera diaria por el calor, vivencias de un sexo suspendido en el cielo, gemidos finales de gran satisfacción. Títeres de piernas largas, ópera y cantos de son junto a soles y águilas en vivo color que pesaban un montón. Aquella caja solitaria se llenó de un día a otro mientras se despegaban apenas de sus puntas algunas calcomanías de su pasado exterior, ayyyy! era tan fuerte aquel pegamento que de su centro quedaba la mancha dispareja de las direcciones anteriores. El color del cartón había cambiado pero siguió siendo de un castaño claro invencible, inmune a los vientos que la azotaron. Quedaba claro entonces que los caminantes y observadores veían a esa caja ya cubierta con un vacío pasado y un presente engordador.Ya casi para ser envuelta y depositada en el compartimento de un avión, se veían las primeras marcas de una cinta nueva y blanca que decía Mexicana de Aviación.

RETRO SHOW

Mon, 20 Feb 2012 00:01:54 -0500

En la historia venezolana de la supuesta democracia, Chávez, el Presidente, se interpone como creador de una nueva forma agresiva y violenta de gobernar al país, y una de sus herramientas es el discurso consecutivo incrustado en los medios de comunicación como una enfermedad insostenible. Para no continuar con el legado discursivo al que Venezuela se sometió durante 40 años, éste se atreve a cambiar la forma del discurso proponiendo nuevas normas y marca una ruptura necesaria con el pasado, pero más que honesta, destructora. A ese poder invocador del discurso de Chávez debemos conferirle el uso de aquellas palabras que por sus características densas, han irrumpido en la sociedad venezolana con un tinte emblemático de contradicción social muy dañina para una cultura abierta a las clases y razas y no tan resentida como en el “ahora” que se interna sin cambiar. Lo discontinuo en su discurso, el uso de las mismas palabras a su vez diferentes en su contenido, cercano a los mitos, pasiones y arquetipos sociales de una llamada impuesta a la Revolución, se fijan en el inconsciente colectivo, aportando un desgaste natural de aquellos universos textuales sometidos a repetición, “retorizados” por un habla publicitaria de su propia gestión.

Repetidamente toma prestado el léxico de Simón Bolívar en un contexto y época diferentes y es así como energiza su jugada. Sus seguidores son los patriotas, están condenados naturalmente, por sus condiciones, a responder al llamado. Su parentesco con Jesucristo, su forma camaleónica de pasar de un estado a otro impacta, conmueve a los oyentes, provocando efectos de sentido responsables de un vasto campo de atracciones y repulsiones que hoy se asemejan a unaguerra.

Las marcas de identidad manifestadas, se resisten, se resienten por lo subversivas y novedosas en el lenguaje venezolano de estos últimos tiempos e ingresan de a poco a ser normales, a ser una forma de lenguaje, a través de un contrato social en donde los pobres creen, empujan, se matan por ser socios de una Revolución fíngida.

Un medio, un real y medio, tres años muertos.

Sun, 19 Feb 2012 23:33:20 -0500

Apenas pisé tierras mexicanas, para tener una nueva vida con la persona que acompaña mi días, me llamaron por teléfono para avisarme que mi madre sufría de una enfermedad casi incurable. Ese fue mi debut en la tierra de las pirámides y de los rosas opacos, de lo maravilloso y de lo inmundo en un mismo nudo que entrelaza a una cultura palpitante de energía, agotadora, fría y dulce, que empalaga al que la pisa por primera vez. Apenas andaba saboreando los placeres y las diferencias culturales que marcaban un gran abismo entre mi país de nacimiento, Venezuela, y este torbellino de sentidos que se llama Ciudad de México. Apenas empezaba a sentir que había saltado un gran mar de distancias que me alejaban de mi tierra pero me acercarían a mi propio ser. Apenas había caminado unas cuadras cercanas a mi nuevo hogar percibiendo ruidos como el incomparable silbato del camotero y silencios que acompañan las noches como los de las máquinas industriales desgastadas que producen las tortillas. Había apenas degustado los sabores ácidos y picantes de la comida más paradisíaca y variada que probé jamás. Empezaba a conocer los acentos, los modismos, los precios, los usos y costumbres que tanto me asombraron aún siendo latinoamericana, aún siendo criada en buena parte con la influencia de México en nuestros medios de comunicación. Creyendo conocer canciones rancheras, crinejas de cintas coloridas, cestas llenas de dulces, frutas en cada esquina y flores de papel “maché” en todos los tianguis. Para esos primeros y muy cortos días había ya decidido que México en los medios televisivos me había engañado, y en los medios literarios, quizás, porque buena parte de mi interés había ignorado alegremente, pero a pesar de la decepción encontré un lugar donde las cosas se mueven rápido, el azar importa, la negatividad trasciende en un doble sentido y una persona hábil para observar tendría buen futuro en las puertas siempre abiertas de este país.

Así no más, paso a paso, llamada, tras llamada, disimuladas y abstractas caí en cuenta de que el cáncer podría matar a mi madre de inmediato. Y en esas elucubraciones que llegaron a obsesionarme fui capaz de pensar que podía renunciar a mi nuevo amor y su entorno y salir volando en un avión para aterrizar en los brazos moribundos de mi madre y así lograr el milagro. Mi mano la curaría, mis atenciones, mi sacrificio, mi bondad. Nada más falso. Cuando este tema tomó proporciones prácticas y reales mi madre se opuso totalmente a tal disparate y a partir de allí tomamos una comunicación intensa y dolorida por correo electrónico, una rutina que no podía sustituirse por otra, donde mis ansiedades iban a desembocar en nombre de mi desesperación, de un amargo tan profundo que hacía calcinar en partes cenizas todo mi proyecto de vida que deambulaba como humo entre la contaminación y los aires extraños que la depresión me hizo tomar. Miraba por las ventanas de mi pequeño departamento recién instalado y fumaba 20 cigarros al día acompañada de una soledad muy responsable y sórdida que me hacía caminar de un lado a otro y perder todas las ganas de hacer algo, lo que fuera. Prefería entonces someterme a mis pequeños indicios artísticos y dibujaba células que se comían el aparato reproductor de mi madre e invadían su cuerpo tierno, blanco y pecoso y lo hacían ver como un cadáver. Azules y violetas en forma de átomos que guisaban una masa púrpura que explotaba como volcán con tal de matarla. Fue la etapa más cruel y temerosa que cualquier ser humano puede sentir. Aparte de morir en vida, y planear viajes largos a Venezuela, buscar vuelos, y sufrir, yo me sentaba en la computadora a escupir toda esta tragedia de manera lamentable porque mis lectores no podían entender, mucho menos intentar digerir la tragedia que se avecinaba en mi vida. Mis letras eran oscuras y comprometían gran parte de lo que nunca fui. Moría a través de mis escritos y mis cartas a familiares y amigos, chateaba con todo el que estuviera en línea para expresar mi único tema, mi única meta, mi único fracaso en la vida. La gente me leía y me pedía por favor no marcar copias a tanta gente, me aconsejaban dejar de hablar de mi vida privada en esos términos, hasta que mi madre empezó a padecer junto conmigo, no solo su dolor sino el mío que a través de la Web iba tomando unas proporciones cada vez mayores. Hoy cuando aterrizo en mis textos no hay una sola frase que no contenga esa danza melancólica que en esos tres años yo desarrollé como forma literaria. Cuando viajaba a Venezuela, a atender el cuerpo frágil de mi madre, la historia era igual pero estaba dirigida al blanco perfecto, el destinatario era mi esposo. A él le atribuía todas mis expectativas, mis dolores, mis preocupaciones en forma de correo electrónico, en forma de título y subtítulo fatal. A él le conferí una especie de dictadura emocional que se basaba en la manipulación y en expresarle uno a uno los sacrificios de haberme exiliado por amor. A pesar de que mis fuerzas en cuanto a lo médico y en cuanto a lo que me propuse con la enfermedad fueran tan demandantes y cumplidas, a pesar de responder con entusiasmo mis propias normas de atención exacerbada para con mi madre, mi tiempo en la computadora era una catarsis necesaria para salir de aquel cáncer emocional que yo desarrollé viendo como pasaban los días de agonía que se vivían en mi antiguo y aquel aún magnífico hogar que yo quería conservar en Los Andes venezolanos. Para aumentar el precio de este macabro plan de los destinos, mi vientre abultado y mis hormonas empezaron a acunar una nueva vida y el estruendo del compromiso como madre y como hija hicieron un “batidillo” moral que iba más allá de mis capacidades. Haciendo vida y aceptando esta nueva agenda, en menos de 6 meses mi vida transcurrió en esos tres temas fundamentales; curar un cuerpo, o pensar que lo hacía, adorar como salvación mi nuevo vientre y platicar a solas con la computadora de turno.

Antes de que mi madre muriera una fuerza descomunal vino una noche a mi casa en México, y me insistió en que relatara un correo de súplicas. A través de este mágico aunque frío recurso, le pedí a mi madre no tomará su dosis, que no había necesidad de intoxicarse de nuevo para vivir una agonía que la mataría o que la aliviaría solo por unos meses. Ya estaba yo segura que mi madre moriría pero esperaba callada que resistiera hasta que mi segundo hijo visitara mis brazos, para envolverlo de voluntad y llevarlo por los aires al nido de la abuela y le diera al menos un saludo tierno y le bendijera los días. No, no se pudo, esa carta que después de 4 años leo y releo sin parar, cada semana, cada mes, fue la carta más veraz, fue el único momento real que pude vivir a través de Internet. Era una carta de una hija a su madre que pedía mejor bien morir que ahogar la vida en una muerte fatal. La tarde siguiente, salí a mi parque México, y me detuve en una esquina con un agotamiento feroz, con ganas de dormirme para siempre sin explicación. Caminé de vuelta a casa, hice nadar a mi hijo en las aguas tibias de la ternura, saqué del librero un rompecabezas de mujeres elegantes, me puse el pijama, embadurné mi panza de cremas hidratantes y relajantes para que mi segundo bebe no sintiera tanta presión y me senté a armar esas caras, esas tan femeninas vestiduras moradas y azules y llegó el momento, una llamada telefónica me dio la noticia. Ella moría en la tarde mientras yo caminaba un desgano de tres años, ella moría en la tarde sin que yo supiera nada, a ella esas células violetas que yo inventé, se le desfloraron por dentro y no hubo nada capaz, ni siquiera un correo electrónico que pudiera asustarle la muerte.

Hace pocos días boté en la basura el rompecabezas de mujeres elegantes que platicaban bajo la sombra de los árboles.